…, wie ihn die Altvorderen gekannt haben mögen. Und in Fortführung dessen noch immer kein Klopapier, nirgends. Im Mail-Eingang tröpfeln die seriösen Informationen kraftloser, dafür vermehren sich – trotz des gnadenlosesten Spam-Filters von hier bis Fort Laramie – unangefordete Offerten wie naSiewissenschonwas …
Sie kommen von Alena und Bohumil, von Ondrj und Liana, von Sidónia und Vladislav. Sie preisen in stark verbesserungswürdigem Deutsch die FFP2-Atemmaske wie weiland Ezekiel T. Phoite sein Schlangenöl (innerlich und äußerlich anzuwenden). Gehen in ihrer dummdreisten Verarsche gehörig auf den Senkel. Und machen zu allem Überfluss beinahe vergessen, dass es mal wieder soweit ist, und von Samstag auf Sonntag die Uhren umgestellt werden.
Nicht, dass das von aktueller Relevanz wäre in Zeiten, die sich eh so anfühlen wie ein zäher, immerwährender Sonntagvormittag, so gegen 10.13 Uhr, knapp vorm Brötchenholen. Aber doch vermag dieser dazumal eher lästige Umstand des Uhrenrückschraubens ein Quäntchen vordergründiger Normalität mitzutransportieren, das man jetzt gut und gerne, wenn auch zag begrüßen mag.
Wie etwa die herandräuenden Heerscharen der Spargelstangen. Fruchtfliegeninvasionen. Ja, überfüllte Ferienzüge auch, meinetwegen.
Michael Arlt
